“嗯。”

沈鹿宁背靠墙面，墙砖的凉意透过衣服传进来。

“红布还在。”

“在。”

“她知道有人盯着。”

顾砚舟没有接话。

花担上的红布是周伯的人留下的信号。那两个人认得秦三娘的身份，却没有靠近，说明他们要等的还没有出现。

接头的人。

沈鹿宁看了一眼巷外。

“今天不能过去。”

“不能。”

码头后巷的小店门脸窄，门口挂着一盏破灯笼。灯笼纸被雨泡烂了一半，里头的竹骨露在外面。

店家是个秃了半边头的老汉，蹲在门槛上剥毛豆。顾砚舟走到门前，他眯眼看了好一会儿，才拍着膝盖站起来。

“哟，清河的相公？榜还没放，怎么又回来了？”

“回来等榜。”顾砚舟拱手，“带家里的来省城看看。”

老汉把毛豆倒进簸箕，站起来拍了拍手。

“楼上朝北那间空着，屋子闷，窗户倒能看见城墙。”

“就那间。”

客房窄得转身都要避开桌角。一张床，一张缺了角的桌子，墙上钉着木橛，挂着一顶旧斗笠。

客房窄得转身都要避开桌角。一张床，一张缺了角的桌子，墙上钉着木橛，挂着一顶旧斗笠。

窗户朝北。推开以后，先看见一片瓦顶，再往远处就是城墙。城墙脚下那排菜担缩成一条，花担上的红布被晚霞染得发暗，只剩一个小点。

沈鹿宁把篮子放到桌上，解下食指上的布条。

布条黏在伤口上。她扯下来时，带掉了一层皮，指根那圈旧痂也被牵得发白。

顾砚舟端来一盆水，拉过她的手，按进水里。

他把她的手指一根根分开，搓掉缝里的酱汁。水很快浑了，盆底浮着几粒豆渣。

“葛三下船时回头看你。”

“他只看见一截酱布。”

“他会记住。”

顾砚舟的拇指擦过她食指上的旧痂，停了一下。

“回去交差，有人问他船上见过什么，他想起来的会是一个卖酱的石桥村婆娘。手上缠着布，袖子还沾着酱。”

沈鹿宁没有把手抽回来。

“那就让他记。”

她把手从盆里拿出来，用帕子擦干，随后又塞回袖中。

“他回去说顾家媳妇的手泡在酱缸里，拿不了针。这句话越像真的，他们越不会往我身上想。”

顾砚舟抬头看她。

她低头把帕子叠了两折，塞回篮子里。

“他觉得白跑一趟，才好。”

顾砚舟扣在膝上的手松开了。

窗外的号子声渐渐远去。天黑后，码头的灯一盏接一盏亮起来，停在河面的船也点上了灯，灯影随着水波来回晃。

街上没了白日的喧闹，只剩更夫从远处经过，梆子敲了一声。

沈鹿宁吹灭桌上的灯，走到窗边，推开一道缝。

城墙根下的菜摊已经收了，唯独那副花担还在。担子旁点着一盏小油灯，火苗缩在灯芯上，只照出花篮的一角。

她扶着窗框，看了许久。

顾砚舟察觉她没有动，走到她身后。

“怎么了？”

沈鹿宁没有回头，只朝城墙根抬了抬下巴。

白日里那篮红石榴花和凤仙不见了。

花篮里插记了白菊。枝条挨得很紧，花瓣在夜风里轻轻碰着，连篮把上那截红布也被遮了大半。

油灯底下，秦三娘坐在担子后面。

她的两只手放在膝上，头一直低着。

从天黑到二更，她没有抬过一次脸。

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