下午，木墩子开始磨墨玉。

先用粗砂纸蹭，再换细的。

墨玉的云纹慢慢显出来，像流动的水。

“真润，”木桃摸了摸，“比我那玉簪子滑溜。”

“给你刻个玉梳子，”木墩子盯着玉料，“齿子比宫里的还密。”

那俩孩子又来了，手里拎着筐野枣。

“货郎哥教我们编了笼底，”小的那个举着半成品，“你看像不像？”

木桃接过来看，歪歪扭扭的，却透着认真。

“比我第一次编的强多了。”她往孩子兜里塞了把炒瓜子。

傍晚，木墩子在屏风旁刻小玩意。

是个木头做的蝈蝈，翅膀能扇动。

木桃往蝈蝈肚子里塞了点花椒面。

“闻着香，”她笑着说，“跟真的似的。”

货郎恰好路过，探头进来，“给我呗，挂在车斗上招客。”

木墩子把蝈蝈递过去，“拿去，别弄丢了。”

天黑了，暖棚里的灯亮着。

木墩子还在磨墨玉，玉料在灯下泛着光。

木桃在缝个布袋子，“装玉梳子正好。”

“你说，”她突然开口，“咱也刻个红囍字贴门上？”

木墩子手里的磨石顿了顿，“刻。”

“刻俩，”他补充道，“一个贴大门，一个贴暖棚。”

窗外的月亮升起来了。

照在院里的老槐树上，叶子沙沙响。

木桃把缝好的布袋子展开，红布面的，绣着朵小桃花。

“好看不？”她举起来问。

木墩子抬头，眼里映着灯光，“好看。”

“比城里的绸缎还好看。”

那俩孩子的笑声从墙外传来。

混着货郎的铃铛声，还有远处的狗吠。

木墩子放下磨石，把墨玉小心翼翼地放进布袋子。

“明天开始刻梳子。”他说。

木桃点头，往灶膛里添了把柴。

火光跳了跳，把俩人的影子投在墙上，挨得紧紧的。

新的故事，就像这暖棚里的光。

不晃眼，却暖暖的。

刻刀划过木头的声，针线穿过布面的声，孩子的笑声，货郎的铃铛声。

混在一块儿，就是日子该有的模样。

慢慢过，细细品。

每一刀，每一针，都是甜的。

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