林厌站在他面前，低头看着他，煤油灯的光从林厌身后照过来，把他的影子投在那人身上，又长又黑。

林厌的那张脸很年轻，眉目清秀，面白无须，像一个读书人。

但那眼神不是读书人的眼神，那眼神太冷，太硬，像刀锋，像冰碴子。

他的嘴动了一下，想说什么，但什么都说不出来，喉咙里发出咕噜咕噜的声音，像风箱漏了气，血从他的嘴角溢出来，顺着下巴往下淌，滴在地上，滴答，滴答。

他的手还在动，试图去摸腰间的刀。

那把很窄的刀还插在鞘里，刀柄上的缠绳磨得锃亮，那是他握了十几年的痕迹。

他已经没有力气拔出来了，手指在刀柄上痉挛了几下，滑开了，无力地垂落在地上。

他的眼睛里忽然涌上了一种前所未有的情绪。

不是怕，他到现在还是不怕，死有什么好怕的？他杀了那么多人，早就知道会有这么一天，sharen者人恒杀之，这是天理，他认。

是不甘。

他不甘心。

不是不甘心死，是不甘心死得这么不明不白！

他连那是什么东西都不知道，就被那东西打飞了，打废了，打死了。

他杀了十几年人，见过无数兵器，自认天下没有他不认识的兵器，可他连杀了自己的东西是什么都不知道。

他是一个杀手，杀手可以死，但不能死得像个笑话。

他想起自己杀过的那些人，那些人也看着他，也是这种眼神，不解，不甘，不信。

他们到死都不信自己会死在这个人手里，不信自己会死在这个地方，不信自己的命就这么没了。

他忽然明白了，那些人的眼神，就是他现在这个样子。

他盯着林厌，瞳孔里映着煤油灯的光，那光忽明忽暗，像他正在流逝的生命。

他想笑一下。

他真笑了。

那笑容很淡，很轻，像冬天里从门缝钻进来的一缕风，凉飕飕的，带着一股说不清道不明的味道。

然后他的眼睛就闭上了。

不是在笑中闭上的，是笑完了之后闭上的，他的笑容先淡了，像水里的涟漪散开了，然后他的眼皮才落下来，像一扇门关上了，把所有的光都关在了外面。

他的手终于不动了，搭在地上，那双手白得像雪，修长的手指，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐，还沾着一点血，不知道是别人的血，还是他自己的。

帐篷里安静下来了。

煤油灯还在烧，火苗跳了跳，又稳住了，把光洒在帐篷里，洒在案几上、文书上、缺了口的茶碗上、断了腿用麻绳绑着的椅子上，洒在那个躺在地上的人身上。

他的身体正在慢慢变冷，血已经不流了，伤口周围的肉翻开着，白森森的骨头露在外面，在煤油灯的光里泛着惨白的光。

林厌蹲下身，摸了摸他的颈动脉，已经没有搏动了，他翻开那人的衣领，领口内侧绣着一个小小的标记，是一只展翅的鹰。

鹰的眼睛是红色的，用血染的，已经发黑了。

他不认识那个标记。

文若谦从帐外冲进来，看见地上的尸体，脸色刷地白了。

“将军，您没事吧？”