后来他就不想了，杀得多了，就不想了。

现在他看着林厌，心里的那个东西又冒出来了。

他说不上来那是什么，不是心软，他的心早就硬了，比铁还硬，比石头还硬。

也不是犹豫，他sharen从来不犹豫，该杀就杀，不该杀就不杀，分得清清楚楚。

那他为什么还不下手呢？

他不知道，他只是觉得林厌不该死在这个地方。

独立营的帐篷，煤油灯，文书，破旧的案几，半旧的青衫，这一切都太寒酸了。

一个打了那么多胜仗、杀了那么多胡人的将军，帐篷里连件像样的摆设都没有，案上的茶碗是粗瓷的，缺了个口，椅子腿断了一根，用麻绳绑着凑合用。

这不像一个将军，像一个穷教书先生。

他又看了一会儿，手从刀柄上移开了。

不是不杀，是他想换个方式杀，不用刀，不溅血，不惊动任何人，sharen也可以杀得干干净净，像一阵风过，无影无踪。

他从怀里摸出一个东西。

那东西很小，巴掌大，用精钢打造的，沉甸甸的，握在手心里冰冰凉凉。

弩身光滑，做工精细，一看就是出自高手匠人之手。

弩弦是牛筋的，绷得紧紧的，拉了这么多年也没松过。

弩臂上刻着一个字，是个“陈”字，那是他的姓。

他姓陈，叫什么没人知道，江湖上管他叫“影子”，说他不像个活人，像个影子，来无影去无踪，杀了人也不留痕迹。

弩箭更小，只有手指那么长，箭杆是中空的，里头灌了毒药，一箭扎进肉里，毒药就会顺着伤口渗进去，见血封喉，三步之内必死无疑。

他把弩举起来，对准林厌的后脑勺。

煤油灯的光很稳，林厌的头很稳，他的弩也很稳。

三稳！

帐篷里的煤油灯忽然暗了一下。

人从帐篷外面走过，挡住了风，火就暗了一下。

他瞄了一眼，没人，但他的耳朵动了一下，他听见了一个声音，很轻很轻，轻得像一片树叶落在地上，轻得像一根针掉进河里，但他听见了。

那是衣袂破风的声音，有人在高速移动，速度太快，快到连他这个“影子”都只听见了一瞬间的声音。

他的心跳忽然快了一下，只有一下，然后又恢复了平稳。

他把弩从林厌的后脑勺移开，转向帐篷的门帘方向，食指扣在弩机上，指节捏得发白。

但什么也没发生。

帐篷外面安静下来了，风还在刮，火把还在晃，巡逻的破锋卫走过去又走回来，一切如常。

仿佛刚才那一下衣袂破风的声音只是他的幻觉，耳朵出了毛病。

他摇了摇头，重新把弩对准林厌的后脑勺。

这一次他没有犹豫，他的手指在弩机上收紧，一点一点地收紧，弩弦被拉到了极限，发出一声细微的、几乎听不见的呻吟。

他的眼睛眯起来，瞳孔收缩，嘴角微微上扬，这是他sharen前的习惯，连他自己都没注意到。

十几年了，他sharen杀了十几年，每次要下手的时候都会眯眼睛、缩瞳孔、翘嘴角，就像别人吃饭前要洗手一样自然。

就在他要扣下扳机的一瞬间……

林厌忽然动了！

不是躲。

躲是来不及的，弩箭的速度太快，五十步内比声音还快，等听见弦响人已经死了。

躲不开，也没法躲，他知道身后有人。