那马是纯白的，没有一根杂毛，在灰扑扑的阵型里格外显眼，胡将穿着亮银色的铠甲，在晨光里闪闪发亮，头盔上插着一根长长的羽毛，隔得太远，看不清是什么鸟的，但那羽毛在风中一颤一颤的，像是在嘲笑关墙上这些灰头土脸的守军。
“那是谁？”有人问。
“乞伏烈！”
有人倒吸一口凉气，像是被冷风呛着了。
乞伏烈。
这个名字在边关上就是一个诅咒，草原上有名的战将，据说从十六岁上战场，至今打了三十年，去年，他带着三千人，把西边那座白杨关屠了。
两千守军，一个没留，全都死了，有战死的，有被俘后杀的，有从城墙上跳下去的，关里的百姓也都没了，老弱妇孺，一个没剩，据说血流成河，流到关外的河里，河水红了三天三夜才慢慢变清。
有人说乞伏烈不是人，是狼神附体，喝人血长大的。
“弓箭手准备！”
石勇举起手，那只手在半空中停住了，弓弦嘎吱嘎吱响起来，那是弓臂被拉弯的声音，是牛筋弦被绷紧的声音，是木头和筋腱和人的手臂共同发出的声音。
两百张弓同时拉开，两百支箭同时搭上弦，箭尖斜指向天，在晨光里闪着寒芒。
关墙上安静极了，安静得能听见弓弦在微微颤抖的声音。
胡人的阵型开始移动。
先是缓慢的，像一头刚刚睡醒的巨兽在伸展筋骨，每一块肌肉都在调动，每一条筋腱都在绷紧。
然后越来越快，越来越快，先是走，然后是小跑，然后是奔跑，到最后，整个阵型像潮水一样朝关墙涌来，带着一种排山倒海的气势，要把挡在前面的一切都碾碎。
那声音从地面传上来，穿过城墙的地基，穿过砖石的缝隙，整个关墙都在微微颤抖，像是在害怕，又像是在愤怒。
石勇盯着那些越来越近的身影，没有动。
他的眼睛眯成一条缝，瞳孔里映出那片黑压压的人潮。
他在心里数着距离，两百五十步，两百步，一百八十步，一百五十步。
他感觉到身边那些弓箭手的气息在变得急促，有人在咽口水，有人在咬牙，有人在心里默念着什么。
他还是没有动。
一百二十步，一百步，九十步……
他能看清最前面那些胡人的脸了，那些脸，有些是年轻的，有些是年长的，有些长着大胡子，有些光溜溜的，但无一例外都张着嘴，露出牙齿，像是在嘶吼，又像是在笑。
他能看清最前面那些胡人的脸了，那些脸，有些是年轻的，有些是年长的，有些长着大胡子，有些光溜溜的，但无一例外都张着嘴，露出牙齿，像是在嘶吼，又像是在笑。
他们的眼睛里有一种光，那种光他见过太多次了，是sharen的光，是嗜血的光，是野兽看见猎物时的光。
八十步！
“放！”
石勇的手猛地落下，像一把刀劈下来。
“嗡！嗡嗡！”
那不是一声，是一大片声音同时响起，汇成一声巨大的嗡鸣。
两百支箭同时离弦，发出尖锐的破空声，在空中划出一道道弧线，像一群飞蝗，朝胡人阵中扑去。
箭雨落下去的那一瞬间，时间仿佛变慢了，石勇看见那些箭矢在空中旋转着，尾羽在风中颤抖，发出细微的啸声。
胡人阵中举起盾牌，那些盾牌是用牛皮和木板做的，又厚又韧，牛皮是熟过的，木板是老榆木的，箭矢钉在上面，发出笃笃的闷响，大部分被弹开，掉在地上，弹跳两下，不动了。
但也有人中箭倒下，盾牌不是铁板，总有缝隙，总有人举得不够高，总有人运气不好。那些倒下的人，瞬间被后面的人踩过去，连惨叫都来不及发出。
有人被射中大腿，摔倒在地，刚要爬起来，后面的人一脚踩在他背上，把他踩回泥里，然后更多的人踩过去，他再也没有爬起来。
“放！放！放！”
石勇的声音像连珠炮一样炸开。
第二波箭雨紧跟着第一波，第三波又紧跟着第二波，一波接一波，每一波箭雨落下，都有人倒下，都有人惨叫，都有一摊血在泥土上洇开。
但后面的人踩着前面人的尸体继续往前冲，像是一群不知道恐惧为何物的机器。
胡人顶着箭雨冲到关墙下。
墙有三丈高，三丈是多高？从下往上看，像一座山，像一道绝壁。
云梯一架接一架架起来，搭在垛口上，攻城兵像蚂蚁一样往上爬。
他们嘴里咬着刀，刀是弯的，刀刃在晨光里闪着寒光，他们手脚并用，抓着一级一级的横杆，爬得飞快，像一群猴子，一群被死亡追赶的亡命徒。
有人被箭射中，从半空摔下去，砸在地上，骨断筋折的声音从下面传上来，闷闷的，像是什么东西碎了。
有人被滚木砸中脑袋，连惨叫都来不及发出就摔下去了，头骨碎成了渣，红的白的溅了一地。
但更多的人继续往上爬，前面的倒下去，后面的补上来，像永远杀不完的蚂蚁。
“滚木！礌石！砸！”
粗大的圆木从墙头滚落，那是松木的，沉得要命，两个人才能抬动一根。
它们从墙头滚下去，砸在云梯上，梯子咔嚓一声断成两截，上面的人惨叫着摔下去，声音从高处到低处，越来越远，最后噗的一声，没了。
滚木砸在人堆里，骨断筋折的声音此起彼伏，惨叫声连成一片。
礌石也是，一块块磨盘大的石头，不知道是多少年前就从山上采下来的，一直堆在墙头上等着这一天。
它们砸下去，砸在人的身上，砸出一个坑，砸出一滩肉泥，砸出一片血红。
有人被砸中肩膀，整条胳膊连着肩膀一起塌下去，像被拍扁的泥人。
有人被砸中胸口，嘴里喷出血来，血里带着碎块，那是内脏的碎片。
热油浇下去，那油是提前烧好的，烧得滚烫，冒着白烟，咕嘟咕嘟地冒着泡。
一锅一锅地往下浇，浇在胡人头上，皮肉瞬间烫熟，滋滋地响，像烤肉的声音。
惨叫声尖利得像杀猪，有人在云梯上拼命地扭，像一条被扔进油锅的鱼。
有人被浇中脸，整张皮都掉了，露出血红的筋肉，还在往前爬，爬了两步就不动了，挂在云梯上。
关墙上，守军们也杀红了眼。
刀砍卷刃了，换矛，矛是用白蜡杆子做的，又轻又韧，但扎进人的身体再拔出来，几次就弯了，弯了就当棍子使，抡圆了砸。
矛断了，捡起石头砸，墙头上什么都有，碎砖、瓦片、石块，只要能砸人，什么都行。
石勇亲自抡刀。
他的刀是一把朴刀，刀身三尺，刀柄两尺，重十二斤，这把刀跟了他十五年，刀口豁了好几次，磨了又好，好了又豁。
他双手握着刀柄，一刀劈下去，劈在一个刚刚爬上垛口的胡人脑袋上。
那胡人半边脑袋飞了出去，红的白的溅了他一身，他来不及擦，一脚把那具尸体踹下去，尸体从三丈高的地方摔下去，砸在地上，噗的一声。
“顶住！都给我顶住！”
他的喊声淹没在震天的厮杀声里，连他自己都听不太清自己在喊什么。
但他知道，只要他在喊，那些士兵就知道他还活着，就知道这关墙还没有丢，就还能继续撑下去。
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