但他知道，此刻，在这个北疆初春乍暖还寒的荒谷里，那些被揉进米粒的微生物正在苏醒、繁殖、吞噬淀粉、吐出酒精和二氧化碳。

七天。

只需要七天。

第七日傍晚，林厌再次踏入荒谷工坊。

还没进门，就闻到一股若有若无的酒香，那香气很淡，被晚风一吹就散，却执着地、丝丝缕缕地钻进鼻腔。

“开缸了！”老吴站在第一口缸边，手里拿着木勺，难得地没有抽烟。

林厌走过去，用刀尖挑开封泥。

“啵！”

一声极轻的轻响，像封印被解除的叹息。

刹那间，浓烈的酒香喷涌而出，几乎凝成实质，撞向在场每个人的脸，那不是后世经过无数次蒸馏提纯的烈酒，而是最原始的酒酿，浑浊、温热、带着黍米特有的甜和曲的微苦，混在一起，竟有一种近乎野性的霸道。

张大彪狠狠地吸了一口，眼眶倏地红了。

“我操……”他喃喃道，“我娘……我娘以前在老家，每年冬至也酿这个……”

没有人笑话他。

老吴用木勺探入缸中，轻轻搅动，浮在表层的米粒散开，露出下面微微泛黄的酒液。

他舀起一勺，对着光看了看，又低头嗅了嗅，然后仰头喝尽！

工坊里静了一瞬。

老吴闭上眼，喉结滚动，许久，才睁开眼。

“成了！”他声音有点沙哑，“米化透了，汁也够浓，这酒，搁关内也是上品。”

他顿了顿，看向林厌，难得地露出一丝笑意：“千总，您这手艺，不去开酒坊可惜了。”

林厌接过木勺，也舀了一勺，慢慢喝完。

酒液入喉，温热一线，带着黍米被岁月转化后的甘醇，和他记忆里南美丛林、非洲草原、中东荒漠那些简陋蒸馏器里流出的液体，既相似，又不同。

相似的是那股贯穿人类文明史的根本欲望，把粮食变成酒，把平淡变成浓烈，把易腐变成不朽。

不同的是，这里的每一滴，都来自他亲手找到的黍米、亲手调配的酒曲、亲手揉捏的米团。

这是他在这个时代，第一次从无到有创造出的东西。

“蒸馏器架好了吗？”他放下木勺。

“架好了！”老吴指向工坊深处，“胡师傅按您画的图，用三天赶出来的。”

那是一套用铁皮和竹管拼接而成的简易蒸馏装置，外形粗陋，焊缝歪歪扭扭，但结构完整。

下部是加热锅，中部是冷凝桶，顶部是收集管，末端接着一个洗净的酒坛。

胡铁匠蹲在装置旁边，手里还握着锤子，神情却带着一种少有的紧张，像等待考官点评的学徒。

“胡师傅辛苦……”林厌走过去，检查了一遍所有接口，“试过漏气吗？”

“试了三遍，不漏！”胡铁匠闷声道，“但这法子……我从没见过，酒不是酿出来喝的，是烧出来喝的？”

“不是烧，是蒸！”林厌点燃灶膛里的柴火，“把酒液加热成蒸汽，再冷凝成液体，纯度能提高一倍以上……”

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