“白天那事，”老高压低了嗓门，声音从喉咙里挤出来，带着几分含糊的歉意，还有几分不易察觉的怯懦，“真对不住你，我本想帮你去叫人的，可刚跑出两步，就被她堂兄逮住了——就是我老婆那堂兄，你晓得的，我惹不起他。”他一边说，一边警惕地往街口瞟了瞟，像是怕被人听见，语气里满是无奈，“那小子拽着我的胳膊，指甲都快嵌进我肉里了，我根本挣不开。”
赵志红自然晓得老高说的是谁——老高老婆的堂兄，姓王，是临桂城管队的小队长。那人他见过几次，中等身材，肚子挺得像一口圆锅，说话时总爱拍着肚子，一口临桂话讲得又快又冲，唾沫星子能溅到对方脸上，带着一股蛮横的戾气。上个月夜市整治，便是这人带着一群人，气势汹汹地来掀摊子，硬生生把老张的糖炒栗子锅砸得粉碎，金黄的栗子滚了一地，被他们故意踩得稀烂，黏在地上，像一块块暗红的血痂。王队长叼着烟，嘴角挂着戏谑的笑，轻飘飘地说：“谁让你占道经营？这规矩，你不懂？”那烟圈吐在老张脸上，像一朵恶心的毒花。
老张蹲在地上，手里攥着皱巴巴的占道费收据，声音微弱地辩解：“我交了占道费的，物业管理所收的，这是收费单，你看。”可他的辩解，在王队长眼里，不过是无力的挣扎，老张吃饭的家伙事终究是烂了。
“我晓得，不怪你。”赵志红轻轻摇了摇头，语气里没有抱怨，只有无尽的疲惫。他的手，无意识地摸了摸左手腕上的瘀痕，那里依旧滚烫，像一块烙铁，深深印在皮肤上，也印在他的心里。
“我看他们穿的警服，还以为是派出所的人。”赵志红低声说着，声音有些发涩，像被砂纸磨过的木头，没有一丝力气，“那肩章，金灿灿的，还有头盔上的灯，一闪一闪的，谁能想到……”
“警服？”老高嗤笑一声，从怀里掏出一个打火机，咔嚓一声，火苗窜了起来，映亮了他脸上的无奈与嘲讽。他点燃嘴里的烟，吸了一口，缓缓吐出烟圈，说：“那哪是什么警服？是他们城管自己买的！我听王队——就是我老婆那堂兄，喝醉了酒说的，他们队里有一柜子警服，都是从批发市场批来的，一百五一套，连肩章都配齐了，金灿灿的晃人眼睛，像庙里贴的金箔，看着光鲜，其实一文不值。”
烟圈在冷空气中慢慢散开，带着劣质烟草的呛味，弥漫在两人身边。老高又吸了一口烟，继续说道，语气里满是不屑：“那些警服，平时就跟戏服似的，挂在他们办公室的墙上，也没人管。只要有执法任务，谁来得早，谁就先抢，抢着什么款式，就穿什么款式，反正没人管。再说了，买警服的钱，也不是他们自己出的，是各个单位凑的，美其名曰‘联合执法经费’，花起来不心疼，跟烧纸似的。”
他往地上吐了口烟蒂，用脚狠狠碾了碾，烟灰混着尘土，粘在他的鞋底，像一层洗不掉的黑痂：“穿的时候，更是没个规矩。上次有个小子，抢了件带一颗星的警服，就带人砸烂桂康水果店里的货架子。”
夜市愈发热闹起来，喧嚣的人声，混杂着小贩的叫卖声、音箱里的歌声，飘满了整条街巷。卖唱的两姐妹架起了音箱，扩音器里带着淡淡的杂音，“十娘我给你煮面汤”的调子，断断续续地飘过来，混着旁边童装摊刺耳的喇叭声，像一锅熬得太稠的粥，黏糊糊的，堵在胸口，让人喘不过气来。赵志红的目光，越过攒动的人头，望向街口的方向。霓虹灯在薄雾中晕成一团模糊的光影，红的、绿的、黄的，交织在一起，将过往行人的脸照得忽明忽暗，扭曲变形，像庙里狰狞的鬼脸，看得他心里一阵发慌。
他缓缓收回目光，无意间，瞥见了摊位角落的一张报纸。那是刚才那位买胶屑的大婶落下的，折叠着，一角露出“桂林晚报”四个大字，纸页被傍晚的潮气浸得发潮，边角卷成了波浪形，像一片被水泡过的枯叶，毫无生气。平日里，他从不碰这些东西——那些密密麻麻的铅字，在他眼里，就像一群乱窜的蚂蚁，看得他脑壳发疼，也深知，那些文字，从来都与他们这些底层人无关。可此刻，不知被什么东西牵引着，他竟缓缓伸出手，将那张报纸捡了起来。
他将受潮的报纸展平，头版上，印着一个穿西装的男人，领带打得紧紧的，像一根勒紧的绞索。他对着话筒，嘴角挂着程式化的笑容，那笑容僵硬又虚伪，看得赵志红心里一阵不舒服，仿佛自己的脖子，也被那根无形的束缚勒得发紧。报纸的一角，登着一篇短文，标题《临桂城管的“恋警情结”当休矣》，那几个字，像一把把锋利的刀子，刺得他眼睛生疼。“恋警情结”四个字，于他而，像是四个生僻的符咒，他认不全，也看不懂，可“临桂城管”四个字，却像四颗烧红的钉子，狠狠扎在纸面上，也扎在他的指尖，烫得他浑身发麻。
他的手指，在纸面上缓缓摸索，忽然，触到一片光滑的铜版纸——那是一张照片。照片上，几辆摩托车的车头闪着红蓝相间的警灯，灯光在纸面上泛着冰冷的光，像几簇跳动的鬼火，令人心悸。摩托车上，坐着几个穿制服的人，头盔压得很低，遮住了大半张脸，唯有肩上的肩章，亮得刺眼，活脱脱戏台上披甲的将军，不可一世。
他将报纸紧紧凑到眼前，路灯的光线斜斜切过纸面，他眯起眼睛，睫毛上凝结的霜粒簌簌往下掉落，连眼皮都不敢眨一下，生怕错过任何一个细节，生怕自己看错了。忽然，帽檐两侧的两个白色小字，硬生生撞进他的眼里——那字很小，却像两把锋利的冰锥，狠狠扎进他的心里：城管。在这两个字的后面，“执法”二字格外硕大，笔画锋利得像刚磨过的刀，深深刻在纸页上，也刻进他早已麻木的心底，刻得他生疼。
“城——管——”他从牙缝里，一字一顿挤出这两个字，声音沙哑得可怕，像咬着两块生锈的钉子，咯得牙龈生疼，连呼吸都带着铁锈味。“执——法——”话音未落，他猛地啐了一口，唾沫星子砸在报纸上，带着无尽的愤怒，一把将报纸狠狠甩在地上。纸页哗啦一声散开，被寒风卷得翻了个身落在尘土里。
他僵在原地，肩膀控制不住地微微发颤，不是因为寒风刺骨，而是因为一股寒意从骨头缝里一点点渗出来，比腊月里的冰碴子还要冰冷，还要刺骨，冻得他浑身僵硬，连血液都仿佛停止了流动。
过往的片段，一幕幕在他脑海里翻涌：昨天夜市上，没收小贩刀具的那些人，穿着一身“警服”，气势汹汹；今天圩亭里，那些人又穿着同样的“警服”，明目张胆地卖着没收来的刀具，肆无忌惮。那些人推搡他时的辱骂，抢他东西时的蛮横，还有他们胸前那串“03”“06”开头的编号——当时，他就觉得蹊跷，临桂警察的编号，不是应该带着“45”吗？现在，他终于恍然大悟，那串数字，哪是什么执法编号，不过是他们用来糊弄老百姓的幌子。
脑子里，忽然嗡的一声炸响，像一根缠了三年五载的线头，被猛地拽断，带着皮肉撕裂的剧痛，却也透着一股豁亮的清醒，那帮抢他吃饭家伙、打他推他的人，根本不是什么派出所的警察，就是一群穿着假警服的城管！
去年夏天的画面，骤然撞进他的脑海，清晰得仿佛就发生在昨天。那日，他在街角摆了个西瓜摊，刚切开的西瓜，红瓤黑籽，汁水饱满，摆在案板上，散发着清甜的香气。忽然，几个穿“警服”的人围了过来，掀翻了他的摊子。西瓜滚得满地都是，有的被他们狠狠踩烂，汁水染红了路面；有的被过往的汽车轧成红泥，顺着路沿往下淌，像一道道未擦干的血痕，刺目惊心。他攥着被踩碎的秤杆，跌跌撞撞跑到派出所，找到穿真警服的人，诉说自己的遭遇。可那些人，听完之后，只是慢悠悠地呷了一口茶，语气平淡地说：“这是城管的事，你该去找城管协商，我们管不了。”那茶杯里飘出的热气，像一层厚厚的雾，糊在他的眼前，怎么吹也吹不散，怎么擦也擦不掉。
前年的冬天，比今年还要寒冷。市场门口，卖烤红薯的刘大嫂，被几个穿“警服”的人一脚踹在腰上，当场就蜷在地上，半天起不来。刘大嫂的男人，拿着占道费收据，跑到城管局理论，隔着擦得锃亮的玻璃，里面的人轻飘飘地说：“这是联合执法，你去找派出所吧，我们不管。”那玻璃，照得出人影，照得出光鲜。城管和派出所就像两个踢皮球的小孩，你一脚，我一脚，把他当成一个无关紧要的皮球，踢来踢去，最终，没有最终......是不了了之。
赵志红的手，开始控制不住地发抖，不是因为寒冷，而是因为愤怒，因为绝望，那颤抖从骨头缝里往外蔓延，传遍全身，连指尖都在微微抽搐。刚才捏过报纸的指关节，泛着青白色，像攥过一块寒冰，冻得他生疼。他低头，望向地上那张报纸，那些密密麻麻的文字，还在指责着城管的“恋警情结”，还在说着“搅乱执法规矩”“砸了执法牌子”，可那些文字，轻飘飘的，像纸糊的刀子，既割不动那帮人的蛮横，也扶不起被踹倒的刘大嫂，更换不回去年夏天被踩烂的西瓜，换不回他被抢走的生计，换不回底层人的公道与尊严。他忽然觉得，那些冠冕堂皇的文字，还不如他卖的这些胶屑实在——至少，这些胶屑，能贴在老百姓手上的裂口上，缓解他们的疼痛；而那些文字，除了空洞的指责，什么都做不了，既救不了底层人，也改变不了这荒诞的现实。
他缓缓抬起头，望向城管队的方向。隔着两条街巷，名人公园的轮廓，在夜色中若隐若现，像一头蛰伏的巨兽，沉默而冰冷。
“湖南佬，你咋了？脸色这么难看，是不是冻着了？”老高瞅着他脸色苍白，浑身发颤，连忙伸出手，轻轻碰了碰他的胳膊，语气里满是担忧。
赵志红没有说话，也没有抬头，弯腰捡起报纸，轻轻抖了抖上面的尘土，一点点折叠起来，叠得方方正正，塞进三轮车的铁缝里，塞得很深很深，像在埋葬什么见不得人的东西，又像在埋葬自己所有的愤怒与希望，连一丝痕迹都不想留下。
赵志红伸出手，搂住老高的脖子，将脸轻轻靠在他的肩膀上，说：“白天的事……别跟我老婆说。”他的声音，压得极低极低，几乎要被喧嚣的人声与刺骨的寒风淹没。
“晓得了。”老高的声音，被夜风吹得有些散乱，像一片枯萎的树叶，轻轻落在地上，轻得几乎听不见。