半年后，定州城外，秋风萧瑟。

完颜康站在城头，望着北方那片依旧黑压压的营帐。

六个月了。

从春到秋，从花开到叶落。

整整一百八十天。

一百八十天里，双方打了多少场仗，他已经记不清了。

一百场？

两百场？

也许更多。

他只记得，每一天，都有厮杀。

每一天，都有死亡。

每一天，都有人倒下，再也起不来。

“元帅。”

慕容垂拄着拐杖，走到他身边。

他的左腿断了，至今未愈。

但他依旧每天上城头，每天巡视防线，每天坚持站着。

因为他是将军。

将军，不能倒下。

“今日的伤亡统计出来了。”慕容垂递上一份战报。

完颜康接过，扫了一眼。

阵亡三百二十七人，重伤一百五十六人，轻伤不计其数。

这是今天的。

昨天，阵亡四百五十一人。

前天，阵亡五百八十三人。

大前天，阵亡六百一十二人。

每一天，都是几百条人命。

每一天，都是几百个家庭破碎。

完颜康将战报折好，收入怀中。

他没有说话。

因为他已经不知道该说什么了。

六个月来，他见过太多死亡。

多到，他已经麻木了。

但他知道，不能麻木。

因为他是元帅。

因为那些活着的人，还在看着他。

因为他若麻木了，他们就输了。

“慕容将军，”他开口，“我们的总伤亡，现在是多少？”

慕容垂沉默片刻，缓缓道：

“开战以来，金军共阵亡五万三千余人，重伤三万一千余人，轻伤不计其数。”

“宋军共阵亡四万八千余人，重伤两万九千余人，轻伤不计其数。”

“总计，阵亡十万一千余人，重伤六万余人。”

十万。

整整十万人。

十万人，就这么没了。

十万人，再也看不到明天的太阳。

十万人，永远留在了这片土地上。

完颜康闭上眼。

他想起那些人的脸。

那些年轻的，年老的，憨厚的，精明的，恐惧的，勇敢的。

那些在他面前倒下的人。

那些在他面前倒下的人。

那些他亲手埋葬的人。

那些再也回不来的人。

他睁开眼。

“宋军的援军，一共到了多少？”

慕容垂道：“前后共三批，总计八万人，如今宋军总兵力，约九万。”

完颜康点点头。

九万。

加上金军残存的五万。

十四万。

勉强维持住了十万以上的兵力。

而蒙古人那边呢？

慕容垂道：“铁木真从草原上调集了三次援军，如今总兵力约十五万。

他们伤亡更大，据斥候估算，至少损失了八万人。”

八万对十万。

一比一点二五。

半年来，双方始终维持着这个战损比。

谁都吃不掉谁。

谁都不肯退。

“就这么僵持着……”完颜康喃喃道。

慕容垂点头。

“是。就这么僵持着。”

“他们攻不下我们的城，我们也打不垮他们的军。”

“就这么耗着。”

“耗到明年，后年，大后年……”

他顿了顿。

“或许还会耗到我们都老了，耗到我们都死了。”

完颜康沉默。

他知道慕容垂说的是事实。

战争，已经进入了僵持阶段。

双方都累了，都伤了，都打不动了。

但谁都不敢先退。

因为先退，就意味着认输。

因为认输，就意味着死。

“元帅，”慕容垂忽然道，“您说，这一战，还要打多久？”

完颜康没有回答。

因为他也不知道。

一年？

三年？

十年？

一辈子？

他想起铁木真那张脸。

那张永远冷漠、永远镇定、永远带着某种居高临下的脸。

那个人，不会退。

那个人，会用尽一切手段，达到他的目的。

那个人，能耗一辈子。

他能吗？

他能在这里耗一辈子吗？

在这里，在定州城头，每天看着厮杀，每天看着死亡。