穿着一件半旧的棉袄，领口磨得发白，上头还打着补丁。

这人个子不高，瘦瘦的站在外围，也不学别人那样往前挤，只是安安静静地倾听。

最引人注目的是，他的那双眼睛，又黑又亮。

可里面的眼神，却并没有专注眼前的热闹，倒像是穿透了人群，看到了很远的地方。

林卫东本来没在意，原以为是哪个宣传队的人在记录素材。

因为这个年轻男人手里攥着个本子，只有巴掌大小，另一只手握着一截铅笔，飞快地写着什么。

两人挨得太近，林卫东无意间瞄了一眼，目光瞬间定住。

不是写小报。

不是记快板词……

是诗。

这个年轻人，在写诗！

只是写诗，其实没什么大不了的。

可问题在于，他写的不是那种“红旗吹战鼓擂”的口号诗。

也不是那种讲究平仄对仗，五七的旧体诗。

而是那种……

没有固定格式，句子长短不一，完全凭感觉流淌出来的现代诗。

林卫东微微凝眸，看清了上面的句子。

“雪落在废墟，

像白色的灰烬，

昨天被盖住了名字，

却遮盖不住，

一双双还在追寻的眼睛……”

看清楚这些内容，林卫东顿时蹙起眉头。

如今这个年头，这种诗可不能写。

这是小资产阶级情调。

是思想不健康。

更严重的，甚至还能扣上“精神污染、走资反动”的帽子。

这样的东西，别说给人看到，就算自己偷偷写，都得找个没人的地方，写完后赶紧藏起来。

可这年轻人，却在这么热闹的地方，大大方方地站着写？

皱起眉头，往旁边走了两步，压低声音好心提醒。

“同志，你在写什么呢？最好多注意点。”

年轻人手里的笔一顿，抬头看向林卫东。

那目光，清澈的有些过分，又带着点说不清的迷离。

“为什么不能写？”他问道。

他的声音很轻，带着点南方口音，咬字却很慢，像每个字都在嘴里嚼透了，才吐出来。

“被人看见了不好。”林卫东指了指四周，“你这种诗……”

年轻人低头看了一眼本子，嘴角弯起一个很浅的弧度。

“可是灵感稍纵即逝。”

说这话时，他的语气十分平静。

“刚才看到雪落的废墟上，看到听戏的人脸上的表情，心里就有东西在往外涌，不赶紧抓住，它们就跑了。”

林卫东愣了一下。

这人说话……可真够文艺。

林卫东忽然对这家伙产生了浓烈的好奇，主动伸出手。

“我叫林卫东，北辽省的下乡知青，你呢？”_c