“反正名字好听，你管它为什么。”

李白没说话，但心里记下了。

他在扬州住了下来。

吴指南给他找了间干净客栈，每日天不亮就来敲门，拉他去喝酒、游湖、参加诗会。

扬州的诗会多得像茶馆的茶客，三天一小会，五天一大会，一群文人凑在一起，你写一首我写一首，相互捧，相互贬，喝到兴头上还有人摔杯子。

李白起初跟着去，听着，不怎么说话。

去了几次之后，就有人注意到了他。

那天诗会在瘦西湖边一座水榭里办，来了三十多个人。

主位上坐着一个姓苏的当地名士，五六十岁，须发皆白，是扬州公认的诗坛第一人。

他旁边坐着几个捧场的，一个个端着架子，说话慢条斯理，每个字都要掂量三遍才出口。

苏老先生开场先念了自已新写的一首七律。

念完，下面一片叫好声。

“苏公此作，堪称神品！”

“字字珠玑，句句精妙！”

“晚辈读了三遍，越读越有味。”

苏老先生捋着胡子，笑眯眯地扫了一圈：

“诸位不必过誉。老夫不过是随手一写，算不得。”他目光扫到角落里的李白，停了一瞬，

“那位穿白衫的年轻人，我好像没见过。”

所有人转头看过来。

所有人转头看过来。

李白正剥一颗花生，剥完了扔进嘴里，嚼完才站起来，拱了拱手。

“晚生李白，从蜀中来。”

“哦？蜀中。”苏老先生打量了他两眼，

“蜀中可有什么好诗？”

“有。”李白说，

“我写的。”

水榭里安静了一瞬间。

有人低下头偷笑。

有人在桌底拉旁边人的袖子。苏老先生脸上的笑僵了一下，很快又撑起来了：

“哦？那贤侄不妨念一首，让大家开开眼界。”

李白走到水榭栏杆边，看着瘦西湖的水面。

天将暮未暮，水面泛着暗金色的光，有几只水鸟在水中央游着，划出一圈一圈的纹。

他站了片刻，开口念了。

“故人西辞黄鹤楼，“

这句一出来，没人笑了。

他往下念，声音不大，但在水榭里清清楚楚地回荡着。

最后两句念完的时侯，天边的云正好烧成一片紫红色，倒映在水面上，整个瘦西湖像被泼了一池子的胭脂。

水榭里安静得能听见蜡烛燃烧的噼啪声。

苏老先生端着茶杯的手悬在半空，半天没动。

有人低声问旁边的人：

“他念的什么？我好像听过？”

“听过个屁。刚写的。你没看见他刚才站在栏杆边上现想的？”

“现想。”

苏老先生终于把茶杯放下了。

他看着李白，又看了好一会儿，忽然站起来，端起自已的酒杯走到李白面前。

“贤侄。”他说了这两个字就停住了。

沉默片刻，他把自已那杯酒一饮而尽，把空杯子亮给所有人看，

“老夫写了三十年的诗，这首我写不出来。”

他转身回了座位，坐下，没再说话。

当天晚上，李白写了一首新诗。

写完了搁在桌上，又拿起来念了一遍，自已点点头，塞进木匣子里。

那首诗他后来一直留着，没给别人看过。

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