他要安屿活着。

她的手开始抖。

她把手插进口袋里，摸到那张纸条——

“对不起。”

她把纸条攥在手心里，攥得指节发白。

方警官走过来站在她旁边，顺着她的目光看着那把美工刀。

“战晚晚，”他叫她，“你认识沈渡？”

她摇了摇头。

“不认识。”

“他有没有找过你？”

她想了想，点了点头。

“他站在巷口，看着我。”

“没有走过来，就是看着。”

方警官沉默了一下。

“以后不会了。”

“他在看守所里，出不来了。”

方警官走了。

晚晚站在走廊里，看着那扇关上的门。

她不知道沈渡会不会再出来，但她知道，他看过她。

在巷口，在老宅的对面，在路灯下，他看着她，像看一幅画。

那幅画画的是晚晚，白裙子，逆着光，月光碎成一片一片的银光。

他画过她，不是周念画的，是他画的。

周念只是复制。

那些画，每一幅都是沈渡画的。

周念只是一个笔。

她攥着那张纸条，转身走回病房。

墨玉睡着了。

安岁岁坐在床边，握着她的手，安屿在保温箱里也睡着了。

三个人，呼吸同步，很轻很慢。

晚晚在椅子上坐下，看着他们，阳光从窗户照进来，落在三个人身上。

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