林野浩已经记不清自己是怎么走回家的。

推开门，屋里一片漆黑，母亲还没有回来。他瘫坐在床沿，脑子里反反复复，全是宋达那句沉得像铁的话——“想不想学两招？”

他不是没见过这样的人。

电视里、港片录像带里，那些穿风衣、叼着牙签、走路带风的男人，一个打十个，威风凛凛。可那都是演的，是假的。

宋达是真的。

那个眼神，那句话，那辆蒙着灰的银灰色面包车，全都是真的。

他躺倒在床上，盯着天花板发呆。天花板上那块陈年水渍，像一只趴了好几年的癞蛤蟆，灰扑扑地印在那里。他盯着它，一遍遍地问自己，明天，到底要不要去烂尾楼。

去了会怎样？不去，又能怎样？

他不知道。

周六清晨，母亲照旧去厂里加班。林野浩爬起来，热了昨晚的剩饭，草草吃完，便坐在桌前发呆。阳光从门缝里钻进来，在地上拉出一道细亮的光痕，一点点移动，从门口挪到床边，再滑到桌角。

下午两点，他站起身，推门走了出去。

他其实还在犹豫，可双腿已经不受控制地向前迈动。

烂尾楼在镇子东头，步行要半小时。他走得很慢，一路东张西望，生怕撞上王坤那群人。好在周六街上人少，菜市场也冷冷清清，一路平安无事。

等他走到烂尾楼时，远远就看见了那辆熟悉的银灰色面包车。

心跳骤然加快。

走近了，他看见光头蹲在车旁抽烟，另外几个人坐在砖堆上打牌，而宋达，就站在楼前的空地上，背对着他，不知在望着什么。

光头先瞥见了他，咧嘴一笑：“哟，还真来了。”

宋达缓缓转过身，看着他，一不发。

林野浩慢慢走过去，停在三四米外，手足无措，一句话也说不出来。

“过来。”宋达开口。

他听话地走近。

宋达上下扫了他一眼：“瘦成这样，打人都没力气。”

林野浩低下头，盯着自己那双旧鞋——鞋底快磨穿了，母亲说，等发了工资就给他买双新的。

“抬头。”

他抬起头。

宋达的目光落在他脸上，那道淡去却依旧清晰的巴掌印格外刺眼。“学校里被人打的？”

林野浩沉默着没有应声。

“打你的人叫什么？”

他顿了顿，低声吐出两个字：“王坤。”

宋达点点头，没再追问，忽然抬手，朝他脸上挥了过来。

林野浩本能地闭眼、偏头躲闪。

那只手停在半空，没有落下。

“还行，知道躲。”宋达收回手，“再来。”

这一次不是巴掌，是一拳，直直朝他腹部打来。林野浩想躲，却没能躲开，拳头轻轻落在他肚子上，并不疼。

“慢了。”宋达说，“再来。”

整整一个下午，宋达只教他一件事——躲。

不是还手，不是对抗，是躲避。怎么侧身，怎么下蹲，怎么用手臂格挡，怎么在挨打时护住最致命的部位。

不是还手，不是对抗，是躲避。怎么侧身，怎么下蹲，怎么用手臂格挡，怎么在挨打时护住最致命的部位。

“打架第一件事，”宋达的声音沉稳而清晰，“不是打赢，是别被打死。能跑就跑，跑不了就护住头、护住肚子，等机会。”

林野浩一字一句，全都牢牢记在了心里。

夕阳西斜时，宋达停下动作，点了根烟：“行了，今天就到这儿。”

林野浩站在原地，浑身是汗，气喘吁吁。

光头走过来，递给他一瓶水：“小子，有点韧劲儿。”

他拧开瓶盖灌了一口，凉水顺着喉咙滑下，说不出的畅快。

“明天再来。”宋达说。

林野浩看着他，用力点头，声音轻却坚定：“好。”

“走吧。”

林野浩转身往回走，走了几步，忽然停下，回头小声喊道：“宋……宋哥。”

宋达看向他。

“谢谢。”

宋达没说话，只是轻轻摆了摆手。

等他走到巷子口时，天已经全黑了。家门口停着母亲的电动车，她回来了。

推开门，屋里亮着暖黄的灯，母亲正在灶台前做饭。蒸汽往上蒸腾，锅里煮着面条，葱花与酱油的香气一下子裹住了他。

“回来了？”李桂芳头也没回，“去哪儿了？这么晚。”

“出去走走。”林野浩说。