“这一档，”主审说，“组里两三年没出过。”

“上一回那一单，”她说，“给的是优秀。”

“优秀是优秀，s是s。”

“差在哪。”

“优秀是挑不出错。”他说，“s是挑不出错，还知道哪一处自己没做到。你那份里，有一节是空的。”

她没接。

“空的那一节，我不问。”他把单子又往前推了推，“规矩是，空着不报，评的时候不扣；回头追着补，也不加。你这单的s，是按前头那些评的。”

她这才去看那八个字。

建议适当放宽工作边界。

手写的，写得快，收笔带钩。

她盯着那行字，站了一会儿。屋里有人在翻纸，翻得沙沙响；墙上那些钉着的纸被穿堂风带着，轻轻翘起一角，又落下去。

头一回给“优秀”，她也没多大动静。那回零七替她高兴了半宿，她只把评语看了两遍，收进匣子。这一回多了一档，反倒让她站住了。

是“放宽”这两个字，硌人。

“边界”这两个字，她比自己的手心还熟。

这三年，边界她画得比谁都清：三样不占，不立案；入过档的不写，写了的都认；别人的账她不碰，碰了也只算自己那一份。上回有人跟她提过，说这层楼上，单子跟人一样，谁手快谁往前站。她听完，没接。她办得慢，是她自己乐意慢。

可真要放宽，她想不出一处能放。

把手伸出去，是一种放。伸到别人的账上去——那些错在半格上的线，那些没头没尾的旧案，还有那一缕白的。她想过，想过不止一回。手伸出去会怎样？多一个名字挂在名下，多一份要认的账。她不怕多。她怕的是账认到自己名下，回头一查，对不上的那半格，倒成了她的。

把话说长，又是一种放。凡心里过的，都写进报告——那缕白的，那道三指宽的缝，一并写。这么一写，报告就不是改过七回的那一份了。全组都得跟着看，跟着算，跟着往那个坐标上盯。

还有一种，主审未必是这个意思：她把自己框得太紧，紧到连那间屋子的门，都舍不得多推半扇。

她把这三种，在心里各归各位，摆了一遍。

摆完她想起另一桩：零七那半个人，评级栏上那个红章，压了这些日子一直没换过。单子好，是单子的事；它那半个人，是它的事。两处的账，从来就没并到一处去。

这么一想，她心里那点硌，松了半分，又紧了半分。

还有一层，她刚才没敢往细里想。

这八个字，要不是评语，是句提醒，那它从哪儿来？写字这个人，看得见她报告里空着的那一节——那一节她自己都没往上写，他怎么知道空着？是他一页一页翻出来的，还是早有人替她数过？

分得清的账，她不怕。分不清的账，她连记都不愿往本上记。

她把单子折起来，收进手账，夹在那两张券那一页的旁边。

出审核组，回三楼。

面板上那条单子还亮着，末梢那两个字的色，比昨儿深了些。她没去点，晾着。

零七从袖口拱出来，直往她手边凑：“怎么样？”

“给了。”

“给多少。”

她把那页单子摊开，指给它看。

零七的光在上头晃了晃，晃得很欢：“s！”

“嗯。”

“上一回是优秀，这一回添一档。”它说，“那底下那行字呢，写的什么？”

她把单子翻到末页，横线上那八个字亮出来。

零七念了前几个字，停住；念了后四个字，又停住。

“放宽？”

“放宽。”

“那是好话。”它说，“说你管得太

_s