老周抬头看他。

沉默了五六秒。

然后老周伸手进了中山装内袋。不是掏纸，不是拿笔。他摸出一枚东西，放在药匣旁边。

一枚铜纽扣。

不，不是纽扣。阎解放第一眼看过去就否定了。

纽扣是扁的，背面有环。这枚铜件正面凸起，背面不是环，是一圈细密的齿纹。齿纹深浅不一，排列不均，跟药匣底座上的暗扣严丝合缝。

阎解放的目光从铜件移到药匣底部，又移回来。

“钥匙盘？”

老周摇头。“钥匙盘的核心。盘拆了，只留这个。”

阎解放盯着那枚铜件。齿纹跟药匣底座的凹槽完全吻合，连边缘的磨损痕迹都能对上。

“你知道这枚匣子是完整的。”

老周点了一下头。

“那你为什么不自己动手？”

老周没有回答这个问题。他往椅背上靠了靠，目光落在药匣的篆字上。

“我送出去五枚，全抹了半张图。掌柜亲送两枚，图是完整的。”他的声音很低。“你手里这一枚，是掌柜送出去的。”

阎解放等着下文。

老周没有下文。他只是盯着药匣，像盯着一件已经丢了很多年的东西。

门外传来一声轻响。是何雨水的脚步，走近了又停住。阎解放没有回头。

“你今天消失了一整天。”阎解放开口。“保卫科找不到你，门卫登记本上没有你的出入记录。锅炉房通道、后勤通道都没人见过你。”

老周的嘴角动了一下。不是笑，是某种无奈。

老周的嘴角动了一下。不是笑，是某种无奈。

“我哪儿也没去。”

“那你在哪儿？”

“就在这间屋子里。”

阎解放看了一眼屋子四周。药柜、桌子、检查床、一扇窗。窗户关着，插销扣着。检查床下面空荡荡的，藏不了人。

“药柜后面。”老周说。

阎解放走到药柜侧面。药柜靠墙，跟墙壁之间有不到两拳的缝隙。缝隙里什么也没有。

但药柜底板离地面有一截空隙。空隙里，水泥地面上有两道新鲜的鞋印。

老周把药柜挪开过。

阎解放蹲下来看了一眼墙根。墙壁和地面交接处，有一圈极细的裂缝。裂缝被灰尘盖着，但灰尘断了一截，露出底下新鲜的水泥色。

“夹层？”

老周没有承认，也没有否认。

阎解放站起来，走回桌前。他没有追问夹层的事。老周愿意说就说，不说也不影响他下一步的判断。

他伸手拿起那枚铜件，翻过来看背面的齿纹。

齿纹排列跟药匣底座的凹槽完全对应。但齿纹外圈，有一道极浅的刻痕。刻痕不是装饰纹，是字。

字被人为磨掉了，只剩一个模糊的笔画。

“这上面原来刻的什么？”

老周的喉结动了一下。

“药匣七枚，合则见图。”

阎解放把铜件放回桌上。

“我问的是被磨掉的那个字。”

老周沉默了很久。

挂钟又走了半分钟。

“我不是老周。”

阎解放的右手从棉袄里抽出来，搭在桌沿上。

“我本名周济世。”

这三个字落在医务室里，像一块石头扔进干井。没有回声，只有沉。

阎解放盯着他。

周济世。

“济世堂”的“济世”。

老周——不，周济世摘下眼镜，搁在桌上。没有了镜片的遮挡，他的眼睛比平时看起来深了一截。

“你是掌柜的什么人？”

周济世没有直接回答。他把纱布卷从地上捡起来，放回搪瓷盘里。

“这事，不是一句话能说清楚的。”

阎解放把药匣和铜件并排放在桌上。铜件的齿纹对着药匣底座的凹槽，严丝合缝。

“那就一句一句说。”

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