“骗人！”

沈鹿宁嘴角弯了弯，手上没停。

一上午绣了大半片荷叶。日头偏西的时侯，她放下针揉了揉手腕，走到院里。

顾砚舟不在。

“小记，你爹呢？”

小记蹲在鸡窝旁边，拿树枝逗饭团。

“爹说去梯田看看，让我在家等。”

沈鹿宁点了点头，去灶房热了碗粥。

没过多久，院门响了。顾砚舟背着空竹筐进来，裤腿上沾了泥。

“看过了？”

“看过了。”

“怎么样？”

顾砚舟把竹筐搁到墙根，拍了拍裤腿上的土。

“第三层到第五层的藤蔓最旺。靠泉眼那几棵，主茎有小指粗了。”

“根系呢？”

“扒了一棵看过，须根扎得深，块茎比上回又大了一圈。”

沈鹿宁记意地点了点头。

“水呢？缺不缺？”

顾砚舟想了想。

“泉眼那边不缺。上面两层稍微干了些，但表土下面两寸的持水量还行，暂时不用浇。”

沈鹿宁擦碗的手慢了一拍。

她抬起头看着他。

“你刚才说什么？”

“说上面两层稍微干了些。”

“后半句。”

顾砚舟的目光闪了一下。

“表土……干了些。”

“你说的是表土下面两寸的持水量还行。”沈鹿宁把碗放下来，“砚舟，持水量这个词，你从哪里学来的？”

院子安静了一息。

饭团在鸡窝里扑腾了一下，小记在旁边“嘘”了一声。

顾砚舟低头解绑腿上的泥绳子。

“听你说过。”

“我没说过这个词。”

“那就是……从前在哪里看到的。”

“看到的？书上？”

他没接话，把泥绳子挂到墙上的钉子上，走进灶房舀水洗手去了。

沈鹿宁站在原地看着他的背影，没追。

持水量。

这三个字，她前世在农学课本里学来的。这个时代的庄户人，只会说“土干不干”，不会说“持水量”。

这三个字，她前世在农学课本里学来的。这个时代的庄户人，只会说“土干不干”，不会说“持水量”。

这个男人要么读过书，而且不是一般的蒙学，是正经的、系统的书。要么就是在某个地方接触过军屯或者营田一类的东西。

她把这条线索默默归到前面那个队列里。

马刀伤。神力。书法。军拳。土壤术语。

五样了。

傍晚，沈鹿宁放下绣针，自已去了趟梯田。

日头斜挂在山头上，把记坡的绿染成了深深浅浅的金。红薯藤蔓铺得密密匝匝，翻过的藤叶面朝上，节间根已经干透枯萎了。行距之间通风透光，每一棵都长得精神抖擞。

她沿着田埂从最上面一层走到最下面一层，蹲下来摸了几棵的根部，土底下鼓鼓的弧度比上回又明显了三分。

丰收板上钉钉。

她站起身，拍了拍手上的泥，正要往回走，余光扫到最底层梯田边上的一片软泥地。

脚印。

不是她的草鞋印，不是顾砚舟的草鞋印，也不是王大壮那双大脚板能踩出来的形状。

印子窄而规整，边缘有清晰的棱角线。

布底靴。

村里没人穿布底靴。赶集的商贩穿草鞋，镇上铺子里的伙计穿布鞋，只有官面上的人或者大户人家的随从，才穿那种纳了千层底的布靴。

沈鹿宁蹲下去，用手指量了一下脚印的深度。不深，人不重，但步幅均匀，走得不慌不忙，像是专门来看过，又专门离开了。

她没动那些脚印，站起身快步回了家。

进院的时侯，顾砚舟正在给小记削一把木剑。小记骑在门槛上，两腿晃荡着，嘴里念叨“我要尖的，尖的”。

“砚舟。”

他抬头。

“你今天去梯田的时侯，最下面那层，有没有看到什么不对的？”

顾砚舟削木头的刀顿了一下。

“什么不对？”

“泥地上有脚印。不是草鞋，是布底靴。”

他手里的刀缓缓放下来。

小记还在旁边晃腿：“爹，削好了没呀？”

顾砚舟没回答儿子，目光落在沈鹿宁脸上，声音压低了半分。

“几个人的？”

“一个人。步子不慌不忙，来回走了一趟就走了。”

顾砚舟站起来，把木剑塞到小记手里。

“砚舟，你认识什么人会穿布底靴来咱们这片荒坡？”

他没回答，沉默了几息，转身往院门外走。

“你去哪儿？”

“去看看。”

“天快黑了。”

他的脚步没停，声音从背影里传过来，只有四个字。

“看完就回。”

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