于是白敬安尽量做出没有在说话的样子，他拿了块石头，把针弄弯，一边把背包里半瓶酒丢给他，说道：“麻药不太够。”

夏天灌了口酒，是款中世纪没有的烈性酒，他喝酒的样子看上去习惯这类手术了。

“抽签仪式前一天，我接到她的电话。”

他说，“她说妈妈死了，被嫖客打死的，我们都说他早晚打死她，她还不信。”

白敬安的针刺进他皮肤，他呼吸都没有紧一下。

“她说爸爸要把她卖掉，她听到他讲价格了。

我让她去找……一个朋友，和大部分的朋友一样不可靠，但如果她手脚够勤快的话，也许能收留她几天。

至少那么点良心该是有的吧。

我很难想象我死了她会怎么样，我向她保证，我会活下去，然后接她上来。”

他接着说。

白敬安突然想起，他的确看到夏天接那次电话，是在训练间隙中，电话接过来没有图像，只有语音。

当时他坐在训练室的角落，头靠着墙，样子很疲惫，像是想从墙壁中汲取一点温暖和安全。

他一边讲电话，一边摆弄一把小刀，刀锋把指尖划破了，他浑然不觉。

白敬安从没看见他这样过，即使在情况最糟的时候——比如从放着支冷尸体的卧室走出来时——他也总能迅速决定接下来干什么，虽然总是十分疯狂，但绝不介意更疯上一点。

现在他知道他为什么那样了，因为他在许下一个无法兑现的承诺，在虚张声势，跟个孩子保证能解决一切，但手里什么牌都没有。

他回忆那时他的声音，温柔又认真，胸有成竹地安抚惊慌的小女孩，仿佛一秒也没有怀疑过自己会幸免于难，大家会幸福地生活在一起。

他感到胸口一阵窒闷，世上怎么会有如此折磨人的对话，这么难以忍受的困境。

“她真的相信。

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