他拿起那个本子，翻开，在“贺东来”三个字旁边，添了一行字：

1997年，与我父有讼。1998年，我父被逐陆家。1999年，青石山车毁。2000年，怀远贸易经手三批回流文物。2004年，与陆怀安合资海外。2009年，我师病故。

写完之后，他盯着这行字，看了很久。

一条一条，全是巧合。巧合多了，就不是巧合了。

他把本子合上，锁进抽屉，走到门口，把门拉开。夜风灌进来，带着城隍庙后街老槐树的味道。街角的黑色桑塔纳还停着，车窗黑漆漆的，看不清里面。他没多看，站上台阶，让夜风灌进来，吹了很久。

“师父，”他对着夜色说，“你当年没走完的路，我接着走。”

他把门关上，拉灭灯，在黑暗里站了一会儿，然后摸黑走到柜台后面，坐下。黑暗里，他听见自己的心跳声，一下，一下，很稳。

手机屏幕在黑暗里亮了一下。他没有立刻去看。过了一会儿，他拿起来——一个陌生号码发来的消息，只有一行字，像一封请柬，又像一声招呼。

他没有回，把手机屏幕按灭，放回柜台上。

门外的夜风还在吹，老槐树的叶子沙沙响。他知道，有人要来找他了。

他把灯关了，在黑暗里坐着。

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