沈括道：“高兴就好。他高兴了，就会好好读书，好好认字。”

耶律贤又拿出一封信。这回不是信，是一幅画。画的是草原，蓝天，白云，绿草，红花。一条弯弯曲曲的河，河边上站着一个人，穿着皮袍，手里牵着一匹马。画的下面写着一行字：“耶律贤先生，这是我想象的草原。不知道对不对。”落款是一个姓李的年轻人，是个画画的。

耶律贤看了很久。他想起草原上的天，蓝的，高的，云白的，飘得很快。想起草原上的草，绿的，高的，风吹过，像海浪。想起草原上的花，红的，黄的，紫的，白的，一丛一丛的，像星星。想起草原上的河，弯弯曲曲的，水清凌凌的，能看到底下的石头。想起他叔叔，穿着皮袍，手里牵着那匹枣红马。他看了很久，把画递给沈括。“沈先生，您看看。”

沈括接过来，看了看。“画得好。他没见过草原，画成这样，不容易。”

耶律贤道：“孩儿想给他回封信。”

沈括点点头。“应该回。”

耶律贤铺开一张纸，拿起笔，慢慢地写。

“李先生，您的画收到了。您画得好。草原上的天，就是那么蓝，那么高。草原上的云，就是那么白，飘得那么快。草原上的草，就是那么绿，风一吹，像海浪。草原上的花，就是那么红，那么黄，那么紫，那么白，一丛一丛的，像星星。草原上的河，就是那么弯弯曲曲的，水清凌凌的，能看到底下的石头。您画的那个人，穿着皮袍，手里牵着马，像我叔叔。我叔叔也有一匹枣红马，跑起来像一道闪电。谢谢您，让孩儿想起了草原。”

写完了，他把信折好，放进信封里，交给孙掌柜，托他转给那位画画的年轻人。

第二天，孙掌柜又来了。这回他没带信，带了一个包袱。包袱沉甸甸的，打开，里面是几十本小册子。封面上印着字，不是手抄的，是印的。字迹工工整整，端端正正，比他写的那些好看多了。封面上写着“耶律贤故事集”五个大字，下面还有一行小字——“第一辑”。

耶律贤愣住了。“孙掌柜，这是……”

孙掌柜笑了。“印的。我找了个印书的铺子，把您写的那些故事印在一起，做成一本厚书。这样大家买着方便，不用一本一本地买了。”

耶律贤拿起一本，翻开。第一页是《草原上的风》，第二页是《草原上的草》，第三页是《草原上的花》……一篇一篇的，按顺序排好了。他翻到最后一页，是《翰林院的先生们》。他看了很久，把书合上。“孙掌柜，这得花不少银子吧？”

孙掌柜摆摆手。“花不了多少。印得多，便宜。卖得快，就赚回来了。”

耶律贤道：“那孩儿买几本，寄回去给叔叔看，给娘看，给巴图看。”

孙掌柜道：“不用买。我送您。您写了故事，我印了书，怎么能让您花钱？”

他从包袱里拿出十几本，摞在耶律贤桌上。“您拿去，送人也好，自己留着也好。不够了再来拿。”

当天晚上，耶律贤回到驿馆，坐在桌前，把那本印好的《耶律贤故事集》翻了一遍。字印得端端正正，比他写的好看多了。但他总觉得少了点什么。少了什么？少了那些歪歪扭扭的字，少了那些涂改的痕迹，少了那些一笔一画的认真。他看了很久，把书合上，放在桌上。

他铺开一张纸，给他叔叔写信。写得很慢。

“叔叔，孙掌柜把孩儿写的那些故事印在一起，做成一本书。叫《耶律贤故事集》。字印得端端正正的，比孩儿写的好看多了。但孩儿觉得，还是孩儿写的那些好。字虽然歪歪扭扭的，但每一笔都是孩儿写的。印的书，不是孩儿写的，

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