当天晚上，巴图坐在最大的帐篷里，面前围了一圈人。他把那几本小册子摆在膝盖上，翻开第一本，开始念。念了整整一夜。念到春天，有人笑了；念到夏天，有人想起河里的水；念到秋天，有人擦眼睛；念到冬天，有人把孩子搂进怀里。巴图念完了，人们坐在羊皮上，没有走。

耶律倍站起来，看着那些人。“贤儿写的这些故事，你们都听见了。他说，他在汴梁很好。你们信吗？”

没有人说话。

耶律倍道：“我信。贤儿写的，不会假。”

一个老人站起来。“我也信。那些故事，是真的。草原上的春天，就是那个样子。夏天，秋天，冬天，都是那个样子。他写得好。比真的还好。”

耶律倍点点头。“他写得好。他写的故事，比真的还好。所以，我们要记住。记住了，就不会忘。不会忘，就知道什么是对，什么是错。对的事，照着做。错的事，不敢做。日子就好过了。”

他转过身，走回自己的帐篷。

当天晚上，他给耶律贤写了一封信。信很短。

“贤儿，故事收到了。巴图念了一整夜，部落里的人都听了。他们说，好。说你写得好，比真的还好。你叔叔听了，心里热乎的。贤儿，你好好读书，好好写故事。写好了，寄回来。你叔叔等着看。你娘想你了。你叔叔也想你了。他把那匹最好的马留着，等你回来骑。”

他把信折好，放进信封里。信封上写着“耶律贤”三个字，一笔一画，端端正正。他看了很久，然后把信交给巴图，让他托人带去汴梁。

（第一百四十四章

完）

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