他甚至没有拔出碎片。

只是大口大口地喘着粗气，任由鲜血滴落在桌面上。

啪。

啪。

血迹在木纹上晕开。

林墨转过身，用还在流血的手，拉开了背包的拉链。

从最底层，拿出了那个沉甸甸的铁盒。

铁盒表面斑驳，边缘已经生锈。

林墨用大拇指拨开锁扣。

咔哒。

盖子弹开。

里面静静躺着一台老式旁轴相机。

徕卡m3。

黄铜机身已经大面积露出了底漆，透着岁月的沧桑。

这是纯机械时代的巅峰之作。

没有电池，没有电子元件，全靠精密的齿轮和发条驱动。

最显眼的，是机顶那个深深的凹坑。

那是一道弹痕。

子弹擦过金属留下的致命伤疤。

林墨的手悬在相机上方。

掌心的鲜血汇聚成珠。

滴答。

一滴殷红的血，准确无误地落在了那个弹痕里。

林墨愣了一下，下意识想去擦。

但下一秒，他僵住了。

但下一秒，他僵住了。

那滴血没有顺着金属外壳滑落。

而是像被海绵吸收了一样，瞬间渗入了弹痕深处。

消失得无影无踪。

林墨瞪大眼睛。

错觉？

还没等他反应过来。

嗡——

一阵极其细微，却异常清晰的机械齿轮转动声，从相机内部传出。

这不是幻听。

机身在微微震动。

像是一颗沉睡了半个世纪的心脏，突然开始了跳动。

林墨下意识地伸手，一把抓住了徕卡m3的机身。

轰！

手指触碰金属的瞬间。

一股庞大的、狂暴的信息流，顺着掌心直接撞进他的脑海。

眼前的出租屋瞬间消失。

变成了黑白两色。

漫天的硝烟。

震耳欲聋的炮火声。

泥土被炸得飞上半空，像雨点一样砸下来。

泥泞的战壕里，一个穿着旧军装的模糊背影，正半跪在地上。

手里端着的，正是这台徕卡m3。

子弹贴着头皮飞过。

泥浆溅在镜头上。

那人没有躲避。

一只粗糙的手迅速抹去镜头上的泥土，眼睛死死贴着取景器。

继续对焦。

咔嚓。

快门声在炮火中显得微不足道，却又无比清晰。

画面定格在士兵冲锋的瞬间。

那个背影转过头。

隔着硝烟，林墨看清了那张脸。

爷爷。

林墨猛地倒抽一口凉气，睁开眼。

画面瞬间破碎。

耳边没有了炮火声，只有屋顶漏水的滴答声。

出租屋还是那个破败的出租屋。

但他手里的徕卡m3，冰冷的金属外壳此刻却透着奇异的温热。

林墨低头看向自己的手掌。

扎在肉里的玻璃碎片不知道什么时候掉落了。

掌心的伤口已经停止了流血，刺痛感完全消失。

取而代之的，是一股滚烫的力量，正顺着手臂蔓延向四肢百骸。

就在这时。

一个沧桑、冷酷，带着浓重硝烟味的声音，在林墨脑海中突然炸响。

“想拍出真正的光影吗？”

声音顿了顿。

“装上胶卷。”

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