前些年，因获罪的人太多了。

大学教授、作家、记者、普通工人，甚至还在读书的学生……

多少人因为一篇文章、一首诗、一句话，被批斗、被下放、被关进牛棚，有的甚至丢了性命。

那些年，大家学会了闭嘴。

能不说话就不说话，能不写字就不写字，能不思考就不思考。

沉默，成了最好的保护色。

可如今，风向变了。

一九七八年的春天，阳光照在大地上，冰雪开始消融。

可人心里头的冰，没那么容易化。

“曹老师，我理解您的意思。”

林卫东斟酌着措辞。

“可副社长这个位置，我真的不合适，一来我资历太浅，二来我精力有限，三来……”

他顿了顿，露出了一个略带无奈的笑容。

“三来，我这个人不太喜欢抛头露面。”

曹文轩盯着他看了几秒，忽然笑了。

“你不喜欢抛头露面？那你写《伤痕》的时候，怎么没想到这一茬？”

林卫东心里咯噔一下，脸上的笑容僵了一瞬。

曹文轩怎么知道《伤痕》是他写的？

他明明用的是“南风”这个笔名，连涂广群那边都打过招呼，让他们别往外说。

“别紧张。”

曹文轩摆了摆手，语气轻描淡写。

“《人民文学》的涂广群老师，和我关系不错，他跟我提过一嘴。”

林卫东松了口气，可心里又升起一股说不清的滋味。

涂广群这老头，嘴上答应得好好的，转头就把他的底细抖搂出去了。

不过转念一想，涂广群能在曹文轩面前提起这件事，说明两人关系确实不一般。

更何况，曹文轩是他的班主任，又是中文系的青年教师，知道这件事也没什么坏处。

“所以，你觉得自己还不够格？”

曹文轩似笑非笑地看着他。

“一篇《伤痕》，八千字，四十块钱稿费。”

“可这篇小说引起的反响，恐怕连你自己都没料到吧？”

林卫东深吸一口气，语气变得认真。

“曹老师，副社长的事，我真的不能答应。”

“不过我可以保证，以后文学社有什么活动，只要我有空，一定参加。”

“我也可以给文学社投稿，诗歌、散文、小说，什么都行。”

“至于当不当副社长，真的不重要。”

曹文轩看着他，沉默了好一会儿，最终叹了口气。

“你什么都好，就是太低调了。”

他从耳朵上取下那根烟，捏在手里转了两圈。

“五四文学社恢复后，老师最多挂个名，具体的事务还得靠学生自己来管、来运营。”

“我知道你一直觉得写童话不算什么本事，可我不这么认为。”

曹文轩的语气变得认真。

“童话也好，小说也罢，诗歌散文也一样，都是文学。”

“文学没有高低贵贱之分，只有好与不好的区别。”

“你的童话写得好，这是事实，你的《伤痕》写得好，这也是事实。”

“一个有才华的人，不应该躲在角落里默默发光，而应该站出来，照亮更多的人。”