鹞子还在那里，已经缩起一只脚蹲在栖木上，

鹞子还在那里，已经缩起一只脚蹲在栖木上，

闭着眼正在打盹。

它听见脚步声睁开了一只眼睛，看了看他，又合上了。

李世民站在它前面看了它很久，然后转身走回了屋里。

当天夜里他坐在灯下，面前摊着一本旧书。

他翻了半页就停了，目光落在纸面上但一个字都没有看进去。

他想起上午魏征说话的时侯换气的那一瞬间，目光从他脸上移开，

往下扫了一瞬。那个下移的角度他记住了。

魏征看见了。

魏征看见了袖子里鼓起的那一截。魏征继续说了下去。

他合上书搁在案角。

夜风从窗缝里灌进来，把灯苗吹得晃了一下。

他伸手护了一下灯，然后站起来走到窗边把窗户推得更严了一些。

关上的那一瞬他听见窗框合拢时发出极轻的咔一声，

是木头和木头之间贴合严实了的声音。

他听着那一声响，在窗边站了一会儿。

他想起很多年前那个人蹲在武功别馆的窗台上，

手里攥着一把凿子，低头刻着一片槐树叶子的纹路。

那个人刻完之后拿指腹沿着叶纹的边缘走了一遍，

确认没有毛刺会刮到手指，然后才站起来收工。

他让每一件东西都让得仔细，因为他知道以后还会有人摸到它。

有人会伸手摸到它的边缘，摸到它该滑的地方滑，该粗的地方粗。

他不会让伸手的人被划到。

李世民站在窗边，手搭在新合拢的窗框上。

木头光滑齐整，漆面均匀，边缘没有任何毛刺。

他搭了一会儿，然后转身走回了灯前坐下来。

第二天他早朝之后沿着廊道走了一段，在弘文馆侧间门口停了一下。

门半敞着，里面有个人蹲在书架旁边，正把一卷散开的竹简重新捆好。

那个人低着头，灰布短褐的肩膀微微弓着，

手边的工具箱搁在地上，盖子半开。

他捆完竹简之后拿指腹沿着竹简边缘蹭了一下确认绳结不会散开，

然后把它竖着靠放在书架上。

李世民在门口站了几息。

屋里的人没有抬头。

他听见竹简和麻绳在安静的空间里发出的细微声响，竹片相碰时轻轻的咔啦声，麻绳被拉紧时那种绷直的摩擦声。

像很轻很轻的小石子在瓷碗里滚动。

他转身沿着廊道继续往前走了。

他走到廊道尽头的时侯风迎面灌过来，带着御花园里新翻的泥土和早春草木的气息。

他在廊柱旁边站了一下，手搭在廊柱上。

他在想那个木匠昨天有没有听见廊道里的脚步声，魏征的和他自已的。

他在想那个木匠蹲在书架旁边捆竹简的时侯，耳朵里会不会听见远处有人在袖子里拢着一只喘气的鹞子。

他不会抬头的。

李世民站了一会儿，然后继续往前走了。

身后的弘文馆侧间里还有人在干活，麻绳拉紧的声响透过薄薄的木壁传出来，

细细的，像有人在远处慢慢地翻着一本很厚的书。

窗外的槐树上落了一只麻雀，扑棱了一下翅膀，然后又安静了。

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