雪落在他的后脖颈上，化了，淌下去，冰凉的一道，顺着脊背往下走。

他没有动。

他不知道自已在等什么。

该算的已经算完了，该准备的已经准备了，船停在河滩上，人已经挑好了。

他站在雪地里面前面是一道黑沉沉的城墙，身后是营帐里稀稀落落的灯火。

他站在两个世界中间。

他忽然想起一个人。

几年前在长安城墙上，他也是这样站着，面前是空荡荡的旷野。

那时侯他面前没有人、没有船、没有兵、没有攻城计划，只有一片荒地和一封压在砚台底下的信。

他没有回那封信，所以他今天站在这里。

他今天站在这儿，大概是因为他终于选了那封信里的答案。

他抬起右手，在面前的空气里划了一道线。

从水门到东门，最短的路线，如果中途遇到巡逻队，往左偏十步绕过去。

他划完那一道线，放下了手。

手冻僵了，收回来的时侯指节弯不过来。

他慢慢攥了一下拳头，又松开，指缝里灌进去的风像刀尖一样扎着骨缝。

他转身往回走了。

走了大约二十步，经过一顶帐篷。

帐篷的帘子卷着半截，里面透出油灯的光。

他偏头看了一眼，帘子后面蹲着一个人，灰布短打，手边搁着一面补了一半的苫布，针线还没收。

那人听见脚步声抬了头，在油灯光里看向帐篷外面。

李靖认出了他。

脸上全是灰泥的痕迹，下巴上有一道干了的泥印子，大概是白天干活蹭上的。

那双眼在油灯光的照射下亮了一下，然后恢复了平常的平静。

“补得怎么样了？”

李靖开口了。

声音被风吹散了半个字，他自已都觉得有点哑。

“快了，还剩一道口子。”

李靖点了点头，继续往前走了。

走了两步他停住了，没有回头。

雪落在后背上，又落了一层。

“明天再攻一次。”他说。

他回到大帐里的时侯靴子上的雪已经化了，踩在地上留下一路湿脚印。

他坐在案前，面前摊着那张水道图。

图上的线条被炭笔画了又擦、擦了又画，有些地方磨薄了快透了。

他伸手摸了摸那条从水门到东门的线，指腹沿着它走了一遍。

他伸手摸了摸那条从水门到东门的线，指腹沿着它走了一遍。

然后他把图纸卷起来搁在案角，吹了灯。

第二天天亮的时侯雪停了。

他带着那三百人上了船。

船从芦苇丛里钻出来的时侯，水面上的碎冰被船头劈开，咔嚓咔嚓地响。

他站在船头，手扶着船舷，指头仍然冻得发僵，但攥得紧。

水门破开了。

门板朽透了，撞了一下就碎成几片漂在水面上。

船进去的时侯两边是湿漉漉的石壁，长记了青苔，水从石壁缝里渗出来，一滴一滴地往下落。

他跳下船，鞋底踩进了一滩冷水里，水漫过了脚踝。

他没有低头看，拔出腰间的刀，朝前面一指。

“走。”

武德三年秋，李靖蹲在河滩上画那条船底弧线的时侯，心里一直在转着一个念头。

这艘船要造出来。一定要造出来。

他手里的炭条已经很短了，小指头那么长一截，捏在指尖有点费劲。

他画了第三遍了，第一遍弧太陡，船会侧。

第二遍弧太缓，吃水深，进不了那条水道。