刃快。

继续。

他站了一会儿，关上窗，回榻上躺下了。

张卫国在当涂县住了下来。

他租了江边一间小屋，离李白住过的那家客栈隔了两条巷子，走路一炷香的功夫。

屋子不大，一进，灶台连着卧房，后门外头有个巴掌大的小院子，长记了野草。

他把院子清了清，搭了个简易的工棚，把工具箱搁进去，每日在棚子底下干活。

找他修东西的人不多。

当涂小，人口稀，十天半月来一单活儿。

修个板凳、补个窗框、给渔船换块底板。

挣的钱够买米买盐，余下不多的几文他存着，压在床板底下一个瓦罐里。

那个木匣子他搁在床头。

榉木的，四角包铜，边角磨得发光。

他每天早起打开匣子看一看，诗稿码得整整齐齐，最上面那把新刨刃还用油纸裹着。

他看了就合上，不多翻。

有一天他拆开那把新刨刃的油纸，拿磨刀石蘸了水，轻轻蹭了几道。

刃口本来就快，他只是蹭一下，像是跟它打个招呼。

蹭完擦干，重新裹好放回去。

日子就这么过。

春天的时侯江边的柳树抽了新芽，嫩黄嫩黄的。

他蹲在院子里劈柴，斧头起落之间听见巷口有人在说话。

一个卖鱼的跟一个卖菜的凑在一起闲扯，嗓门不小，隔着半条巷子灌进他耳朵里。

“听说了没有？那个写诗的李白，死在当涂了。”

“哪个李白？”

“就那个，床前明月光那个，你背过的。”

“哦哦，他啊，啥时侯的事？”

“去年秋天吧，就住在那家客栈二楼，老板娘说走的时侯身边一个人都没有。”

“可惜了，那诗写得真好。”

“是啊。不过人总有那一天。”

卖鱼的扛起空担子走了，卖菜的也推着小车进了巷子。

院子里安静下来，只剩张卫国手里的斧头劈在木柴上，咔嚓一声，木柴裂成两半。

他弯腰捡起那两半柴火码在旁边，又拿了一根新的搁在木墩上，抡起斧头。咔嚓。

那一下砸得很稳。

又过了一年多，张卫国在街上听人说起杜甫。

那是个秋天的午后，他去铁匠铺打一把新凿子，排队的时侯前面两个书生在聊天。

一个说：

“杜工部没了。”

另一个愣了一瞬：“谁？杜甫？”

“嗯，在湖南走的。据说是在船上饿了好几天，后来吃了顿牛肉，喝了些酒。”

那人声音低下去，摇了摇头。

“他这几年写了好多诗啊。”

“是啊。可惜活着的时侯没多少人看。”

张卫国站在他们身后，手里攥着那把旧凿子。

两个书生说着说着走远了，他站在铁匠铺门口，等着炉火把新凿子烧红。

铁匠姓赵，是个四十多岁的矮壮汉子，一边拉风箱一边问：

“老师傅，打多长的？”

“四寸。”

“好嘞。”

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