石头上没人，但上面搁着一卷摊开的书，书页被风吹得微微翻动，正翻到某一页停住了。

张卫国走近两步，低头看了一眼。

书页上写着一行字，墨迹还没干透：

“大匡山上，有云与我共坐。”

他没碰那卷书，转身坐在石头旁边的矮桩上，把工具箱搁在脚边。

山风从谷底吹上来，带着松脂的清香。

远处有鸟叫，不是麻雀，是一种他叫不上名的鸟，叫声又长又脆，像掰断一根嫩竹子。

他坐了一炷香的功夫。

然后站起来，扛着工具箱下山了。

走到半山腰拐弯的地方，迎面遇上一个老道人。

须发皆白，穿一身灰布道袍，背着个药篓子，里面装着几株草药，根上还带着泥。

老道人看见张卫国扛着工具箱，停住了。

“你是木匠？”

“嗯。”

“上山来的？”

“嗯。”

“找人还是找木料？”

“不找什么。坐坐就走。”

老道人看了他一眼，目光在他脸上停了一瞬。

老道人看了他一眼，目光在他脸上停了一瞬。

“那你坐完了？”

“坐完了。”

“好。”老道人点点头，侧身让路，

“好。不找东西的人，山才愿意留他。”

张卫国从他身侧走过，脚步没停。

走了几步，老道人在身后说了一句：

“山顶上那个年轻人，他跟你一样。”

张卫国回头。

“不找东西。”老道人笑了笑，露出一口掉了大半的牙齿，

“但他还在找。你找完了，他还没找完。所以你下山，他上山。”

张卫国站了片刻。

“他找什么？”

“不知道。”

老道人往上走了两步，

“他自已也不知道。但找到的时侯，他会知道的。”

老道人消失在竹林后面。

张卫国站在原地，山风把他的头发吹起来，扑在脸上凉凉的。

他转过身，继续下山。

走了几十步，身后传来一阵低低的吟诵声，从山顶的方向飘下来，断断续续的，被风扯碎了，但他还是听清了几个字——

“……与尔通销万古愁……”

他脚步没停。

但工具箱里少了一把刨子，他记得。

那把刨子现在在山顶上，搁在一块大青石旁边。

有人正坐在那里，拿它压着书页，不让风吹走。

张卫国嘴角动了一下，不是笑，只是嘴角动了动。

然后他拐过山脚，看不见山顶了。

开元六年开春，成都府街上的柳树发了新芽。

张卫国接了个大活，给城东一座新盖的道观让门窗。

道观不大，但活儿细，他一个人干了一个多月，天天跟刨花和木屑打交道。

道观落成那天，观主请了山下一个老秀才来题匾额。

老秀才提笔蘸墨，憋了半天，写了个清字，就写不下去了。

观主是个四十多岁的道士，记脸苦笑：

“先生，您再想想。”

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