后来他出国之前把书留给了我。

里面有些指法跟现代的教材不太一样，更贴近唐代的演奏方式。

你演杨玉环那场抚琴的戏的时候可以用得上。”

向海嵐把那本册子合上捧在手里。

书脊的粗布纹路硌着她的掌心，纸页之间那种陈旧的油墨和木头混合的气味钻进鼻腔。

她翻开扉页，上面用毛笔写着一行字——“琴者，心也。

乙酉年仲秋于姑苏。”她没有看过这本书的原主人，但手写的字迹里有一种让人安静下来的力量。

那行字写得不算漂亮，但一笔一划都很稳，像是一个练了几十年字的人随手写下的。

她又往后翻了几页，在中间某页的边角上发现了一个小小的印章，印泥的颜色已经褪得几乎看不清了，只能隐约看出一个“沈”字。

“这本太贵重了，”她抬头看他，“你真的要送给我？”

“放在我书架上也是落灰。”陈浩把矮几上的琴轻轻推回原来的位置，“你拿去看，不懂的地方去问吴老先生。

他认识这种老谱，比我懂得多。”

向海嵐把那本《琴学入门》抱在怀里。

她本来想说谢谢，但嘴里张了张没有发出声音。

她觉得此刻说谢谢太轻了。

她用拇指摩挲着书脊上那块起毛的粗布边角，低头看着书封上褪色的墨迹，过了好几秒才点了点头。

她低头的时候看到书脊的最下面还有一行小字，凑近了才看清是“沈氏家藏”四个字，字体比扉页那行更小，几乎要贴在书上才能看见。

两人从静室出来的时候已经过了午夜。

陈园里的路灯在碎石路上投下一圈又一圈暖黄色的光，人工湖面上映着一轮偏西的月亮，月亮周围有一圈淡淡的银色光晕。

向海嵐抱着那本琴谱走在前头，陈浩跟在她身后半步的位置。

夜风从湖面上吹过来带着水汽和草叶的清香，她的头发被风吹得散到肩后，她腾出一只手拨了一下碎发。

她走得不快，他也没有催她，两个人就这么一前一后地走着，脚步声在碎石路上交错着响。

走到向海嵐住的那栋小楼门口的时候她停下来转过身。

月光从侧面照着她的脸，把她的轮廓映得很清楚。

她看着陈浩站在碎石路上，身后的月光把他影子拉得长长的，铺在地面上一直到她脚尖前面。

他站在那里没有动，也没有急着说什么，就像刚才在静室里等她弹完最后一个音一样。

“今晚谢谢你，”她说，“书也是，琴也是。”

“晚安。”陈浩说。

向海嵐推开院门走进去，在门廊台阶上回头看了他一眼。

他还站在原地看着她，双手插在裤袋里，月光落在他的肩头和头发上。

她朝他轻轻晃了晃手里那本册子，然后推门进去了。

门在身后合上之后她把那本《琴学入门》举到面前，在玄关的灯光下又看了一眼封皮上那行褪色的字。

琴者，心也。

她把书贴在胸口抱了几秒。

那本书的封面有点凉，粗布的纹理贴在她的睡衣上发出很轻的沙沙声。

然后她低头换鞋上了楼，把那本册子端端正正地放在床头柜上，跟之前那本《全唐诗》注本并排摆着。

两本旧书的颜色相近，一本深褐一本暗蓝，放在一起像两个从不同方向走来的旅人，此刻停在同一张桌子上。

她伸手把《琴学入门》的书角摆正了一点，又看了一眼那两本书，才转身去洗漱。

她站在床边看了看那两本书，然后关了灯躺下来。

窗外月光清亮，她忽然觉得在这横店的深夜里，她不再是孤身一人。

这个念头很轻，轻到像一片落在水面上的梅花瓣，但它稳稳地浮着，没有沉下去。

她翻了个身，面朝着那两本书的方向，闭上眼睛的时候手指上胶布的触感还留在指尖上，粗粗的，有点磨手，但她没有把它撕掉。

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