他们的动作很整齐，但很慢，像一台老旧的、需要润滑的机器。

“小科洛尔的背后有人。有人在给他钱，给他枪，给他子弹。那个人不是米歇尔。米歇尔不需要给小科洛尔钱，不需要给小科洛尔枪，不需要给小科洛尔子弹。

米歇尔只需要给他恐惧。给他恐惧，他就会听话。但小科洛尔不听话。他不怕任何人。他只怕一个人。他怕的人，不是米歇尔。他怕的人，是他自己。”

将岸看着他。“林总，小科洛尔背后的人，不是米歇尔。那是谁？”

林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“不知道。所以要查。查易卜拉欣，查穆萨，查小科洛尔的每一个军官，每一个兵，每一个仓库。

查他们的钱从哪里来，枪从哪里来，子弹从哪里来。查到了，就知道了。知道了，就有底气了。”

将岸把电脑合上，夹在腋下。“好。查。”

他转过身，向营地走去。走了两步，停下来，回过头。“老大，如果小科洛尔背后的人，是我们认识的人呢？”

林锐看着他。“谁？”

将岸看着他。“比如……阿拉丁。”

林锐的手指在口袋里停了一下。“阿拉丁。他为什么给小科洛尔钱？他为什么给小科洛尔枪？他为什么给小科洛尔子弹？他要什么？”

将岸看着他。“也许他要小科洛尔挑起军阀间的内战。小科洛尔赢了，马里东部的路就是他的。

他的路从几内亚湾到地中海，经过马里东部。马里东部在他的路中间。他的路被西迪贝堵了，被小科洛尔的叔叔堵了，被所有人堵了。

他需要一个人替他打通那条路。那个人是小科洛尔。小科洛尔赢了，路就通了。路通了，他的生意就通了。生意通了，他就有钱了。有钱了，他就能做更多事了。”

林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“阿拉丁在哪里？”

将岸看着他。“不知道。没有人知道。他走了，消失了。他的船不见了，他的飞机不见了，他的别墅空了，也许回了海岛上。没有人知道他去了哪里。

也许在迪拜，也许在利比亚，也许在沙漠里。也许――在马里。在小科洛尔的营地里。在看着我们。”

林锐看着他。“他不会在马里。他不能走，不能跑，不能跳。他只能坐在轮椅上。他的轮椅在沙地上走不了。他只能坐车，只能坐船，只能坐飞机。

他走了，就不会回来。他回来了，就不会走。他走了，我们找不到他。如果他需要在马里做什么，他会来找我们。

我们之间依然还是合作关系。”

将岸看着他，看了很久。“老大，阿拉丁不欠我们。他只是欠他女儿的。欠了三十五年。

他这样的人，很难说是靠得住的。”

林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“不是他，他不会来的。尤其夫人还在。他怕她。他怕她恨他，怕她不原谅他，怕她不要他。

他怕，或者说是愧疚，所以他不敢来。他不敢来，她就等。等一辈子。等不到，就死了。”

将岸看着他，推开门，走了出去。门关上了。林锐一个人站在训练场的边缘，看着那两百个人在晨光中训练。

他们的动作还是很慢，但比刚才整齐了一些。幽灵站在他们前面，喊着口令。一、二、一、二。他的声音很大，在空旷的训练场上回荡着。

他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。他没有把它拿出来，只是摸着它们。他站了很久，久到太阳从东边升到了头顶，沙丘的影子从长变短。他转过身，向营地走去。

到马里的第四天，维塔克的消息来了。不是通过加密邮件，不是通过卫星电话，是通过一个牧羊人。

那个牧羊人赶着一群瘦骨嶙峋的山羊，从营地东边的沙丘后面慢慢走出来，像一幅在晨光中移动的、沉默的、被风沙侵蚀了千年的壁画。

他在营地门口停下来，从袍子里掏出一个用塑料袋层层包裹的信封，递给哨兵，转身走了。

哨兵把信封送到林锐手里的时候，林锐正在训练场上看着那两百个人做障碍训练。

他将岸站在林锐旁边，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。阳光照在他的墨镜上，把镜片变成了两片金色的镜子。

“维塔克的消息？”将岸问。

林锐撕开封口，抽出里面的纸。纸很薄，被汗水浸得有些发软，字迹是圆珠笔写的，很潦草，是法语。

“萨米尔。黎巴嫩人。住在贝鲁特。他的客户不多，但都很有钱。他的杀手很贵，但很专业。

那三个人，是他最好的杀手。他的客户，维塔克查不到。但他的线人听到了一个名字。名字不是真的，是代号。

代号叫‘将军’。不是马里人。是欧洲人。也许是法国人。也许是比利时人。也许是瑞士人。也许是――任何人。维塔克在查。他需要时间。”

林锐把纸折起来，放进口袋里，和那两颗子弹放在一起。

“欧洲人。代号‘将军’。不是马里人，不是非洲人，是欧洲人。欧洲人为什么要杀我？我不认识欧洲人。除了阿拉丁。

阿拉丁是欧洲人吗？他是黎巴嫩人。黎巴嫩不是欧洲。是亚洲。”

将岸把电脑打开，调出了一张欧洲地图。“欧洲很大。法国，德国，英国，意大利，西班牙，比利时，荷兰，瑞士，奥地利。

很多国家。很多将军。很多代号。查不到。”

林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“维塔克能查到。他需要时间。我们给他时间。”

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